Le Blog de David Charles

Ascension parmi l’à peine teinté bleu vers la promesse d’une averse au sol aride en faisant d’argiles intentions. C’est par elle que tout devient.

Immuable et discret cycle issu du temps calmé enfin de tant d’agitation, nécessaire jadis.

Il attend, craque, s’ouvre, le sol. Halète, appelle et prie l’intervention, le retour, le revenir au déluge, seul lucre encore demandé en période d’indigence. Elle dit, la terre : l’indigence n’est pas ce que l’on croit ; c’est l’abondance.

Hyperbole hypertrophiée ramenant par l’extrême aux montées des molécules caressant mer et ciel, allant au soleil, père unique, assurant pérennité. 

Puisés par le très haut, l’eau n’est plus  puis revient en vapeurs vaquer aux grés des courants.

Portées par l’attention toute particulière, elles s’élèvent, ces sueurs maritimes, un peu grises, allant former les vapeurs visibles rendant la terre viable.

Indispensable étreinte.

Puiser aux concours des élans considérés banals l’assurance d’une constance, même fragile, gratifie et rassure l’être déchu par le monde tout aussi démuni.

Quand l’étrange étreinte devient tangible se passe le rien du tout qui est l’ultime liaison ; l’étreinte absolue.

Un jour, une nuit, on se souvient, on s’en souvient. Il est un rappel, faisant surgir dans l’instant ce que nous ne pensions plus possible.

Nuitamment, la voie se distingue et se distingue des sentiers ouverts pour soi par la convention vendue comme étant.

Ce qui fait qu’on dit ou croit l’actuelle raison n’est plus du monde mais d’un monde, d’un mode de monde.

La joie dans l’air éparse se réclame d’une candeur universelle et s’exprime sans condition aux voyants donnant tout pour n’acquérir qu’elle.

Se perçoit alors doucement, ou par flagrance, les contingences devenues figuratives et auxquelles on ne peut plus croire. Le hasard n’est plus. Il n’a jamais été.

J’affirme l’étant d’un moment des moments sans ne craindre de beaucoup me tromper. Un ici silencieux, silencieusement présent, un centre décentré et toujours centré dont l’évocation occasionne la vocation. Un appel aussi, un besoin duquel naîtra la recherche.

Mais entendre ! Entendre s’étreindre mer et soleil soulève à ce point ce que nous ne savons plus qu’il fût odieux d’en refuser le présent.

Parvenir à l’étreinte tranquille revient à supposer l’existence d’une réalité majeure dont l’indécise idée confronte à la question.

Tenter de ceindre l’éternelle étreinte sans ne douter un instant qu’il n’est qu’un silence à considérer, qu’un soi auquel il s’agit de mourir.

Partir, revenir, ni l’un ni l’autre n’est plus important. Les deux sont associés, liés. Partir, revenir transformé, c’est l’éclaircissement du mystère.

L’étreinte à peine teintée propose l’improbable dialogue désignant à l’être l’endroit guéable, divulguant l’infini murmure.

Le phénomène vital est sans secret. Il ne connaît pas l’accident du temps.

Dilatoires tentatives, vos chances sont intactes !

La mer est l’encre qu’étreint le papier teinté de lumière attisant l’enflammé phrasé. Le papier est le sol qui craque, demandant d’agiles intentions. Il dit, le papier : puisque résultant d’un sacrifice, c’est de silence que je veux être couvert. Le bruit m’est intolérable, le marché m’insulte.

Entendre s’étreindre soleil et mer revient à saisir, voir tout par l’imprécis des vérités senties et verticales, immédiates. Cela vient au lecteur chahuter ses tendances au parcours fléché sans chercher la montée vers la lumière participant d’un mouvement dont pourtant il est. 

Tendre étreinte teintée d’harmonies tendant en l’infini ses désirs silencieux d’en être à jamais l’hypostase. Indispensable absence d’analyse.

Mot, phrase, style et sens se confondent en l’entité finie, ni seulement musicales, ni seulement narratives.

Écrire est lier soleil et mer. Étrange étreinte.

Et l’évaporation par le ciel pareil des mots va, parvient au lecteur habile, écoutant sans peine à son tour voyant.

Mot à mot modifier les motifs du réel fictionnel imposé par les monarques qualifiés du monde en train est confondre la question.

Se file la toile où signifiant et signifié s’étreignent en une semblable fixation stylistique divulguant.

Mais il faut du temps ; et du silence et ni l’un ni l’autre n’est plus donné à l’homme extrait du cycle naturel : non gemme mais charbon. D’où le refuge de la nuit. Se mettre en recherche des nuits. Éreinté dans l’étreinte un peu cosmique, recru mais faisant partie d’une cosmogonie acceptée, est l’état précieux tiré de l’inépuisable mine du temps.   

(à paraître dans : Passions Littéraires, revue littéraire romande)