Dimanche 16 novembre 2008
Dix-neuf heures trois.
La voiture est décapotable, la fille aussi. Il repasse en son esprit, le scénario déjà écrit. Les véhicules, devant, avancent tranquillement. Saints seins ceints de ses mains. Il en lorgne la délicate offrande. Elle a laissé, exprès, la fenêtre entr'ouverte au niveau de son coeur. Il y a aussi le nylon doux sur ses jambes, la jupe courte, les talons coquins.
Le grand type en manteau de pluie passe par la foule, courbé doucement, comme par le poids de son regard tourné vers le sol. Il ne voit rien au travers de ses lunettes. Il travaille l'exclusivité d'images indécises depuis trois semaines. Depuis toujours. Il sent que cela vient. Il est peintre, audacieux manipulateur d'apparences, découvreur, explorateur.
La voiture est rutilante, il le faut. Il y aura le repas, puis il sortira la carte de crédit prestigieuse. Il le faut. Après, ils iront danser et, serrés parmi la foule, il s'en ira effleurer sous les dentelles la chair tendre et jeune. D'ailleurs, il y est déjà.
Les brumes s'évaporent, se dilatent. Il entrevoit soudain les nuances menant à l'épure sensationnelle, désirée. Voulue depuis toujours. L'instant est sublime antichambre.
Il se met à pleuvoir. Fines gouttes non senties.
Après, ils ressortiront, abasourdis par la musique, ivres presque. Il sait déjà la fermeté de la promesse. Il la désirera experte en caresses. Il la voudra toujours même, toujours autre mais sans cesse donnée au désir, sans tabou ni loi. Il la déshabille mille fois, différemment à chaque fois. Elle devine, elle sent, elle sait. Alors elle sort son pied du soulier, le rentre à nouveau, le sort et le rentre encore. Nylon dilatoire sur le bord de l'escarpin. Il se crée un vide dans la poitrine de l'homme. Il voulût, là, tout de suite. Le futur, de toute façon, est acquis d'avance.
De la buée sur ses lunettes mais cela fait longtemps qu'il ne voit plus par elles. Il esquisse déjà, frénétiques coups de crayon, prémisses d'oeuvre majeure. Oui, il le sait. On sait ces choses-là. L'atelier n'est plus loin. La route à traverser, la petite rue dans laquelle s'engouffrer. Vite, monter les étages. C'est maintenant ou jamais. Une voiture, sur la gauche, un peu éloignée, avance doucement. Il voit l'orange dans le coin de l'oeil, anticipe le rouge, fend la foule.
Manger, détail, passage obligé. Se hâter, la promesse est trop grande. Les feux arrières, devant, troublés par la pluie, s'éloignent du croisement. Les rattraper, leur coller au coffre. Le feu est orange. Il gagnerait deux minutes d'intenable attente. Il écrase l'accélérateur. La machine s'emballe.
Dix-neuf heures quatre.
Le choc est terrible. La scène est atroce. Les lunettes se brisent en même temps que le crâne du type en manteau de pluie, éteignant vue et vision.
Et c'est toujours comme ça.
La voiture est décapotable, la fille aussi. Il repasse en son esprit, le scénario déjà écrit. Les véhicules, devant, avancent tranquillement. Saints seins ceints de ses mains. Il en lorgne la délicate offrande. Elle a laissé, exprès, la fenêtre entr'ouverte au niveau de son coeur. Il y a aussi le nylon doux sur ses jambes, la jupe courte, les talons coquins.
Le grand type en manteau de pluie passe par la foule, courbé doucement, comme par le poids de son regard tourné vers le sol. Il ne voit rien au travers de ses lunettes. Il travaille l'exclusivité d'images indécises depuis trois semaines. Depuis toujours. Il sent que cela vient. Il est peintre, audacieux manipulateur d'apparences, découvreur, explorateur.
La voiture est rutilante, il le faut. Il y aura le repas, puis il sortira la carte de crédit prestigieuse. Il le faut. Après, ils iront danser et, serrés parmi la foule, il s'en ira effleurer sous les dentelles la chair tendre et jeune. D'ailleurs, il y est déjà.
Les brumes s'évaporent, se dilatent. Il entrevoit soudain les nuances menant à l'épure sensationnelle, désirée. Voulue depuis toujours. L'instant est sublime antichambre.
Il se met à pleuvoir. Fines gouttes non senties.
Après, ils ressortiront, abasourdis par la musique, ivres presque. Il sait déjà la fermeté de la promesse. Il la désirera experte en caresses. Il la voudra toujours même, toujours autre mais sans cesse donnée au désir, sans tabou ni loi. Il la déshabille mille fois, différemment à chaque fois. Elle devine, elle sent, elle sait. Alors elle sort son pied du soulier, le rentre à nouveau, le sort et le rentre encore. Nylon dilatoire sur le bord de l'escarpin. Il se crée un vide dans la poitrine de l'homme. Il voulût, là, tout de suite. Le futur, de toute façon, est acquis d'avance.
De la buée sur ses lunettes mais cela fait longtemps qu'il ne voit plus par elles. Il esquisse déjà, frénétiques coups de crayon, prémisses d'oeuvre majeure. Oui, il le sait. On sait ces choses-là. L'atelier n'est plus loin. La route à traverser, la petite rue dans laquelle s'engouffrer. Vite, monter les étages. C'est maintenant ou jamais. Une voiture, sur la gauche, un peu éloignée, avance doucement. Il voit l'orange dans le coin de l'oeil, anticipe le rouge, fend la foule.
Manger, détail, passage obligé. Se hâter, la promesse est trop grande. Les feux arrières, devant, troublés par la pluie, s'éloignent du croisement. Les rattraper, leur coller au coffre. Le feu est orange. Il gagnerait deux minutes d'intenable attente. Il écrase l'accélérateur. La machine s'emballe.
Dix-neuf heures quatre.
Le choc est terrible. La scène est atroce. Les lunettes se brisent en même temps que le crâne du type en manteau de pluie, éteignant vue et vision.
Et c'est toujours comme ça.
Par David Charles
-
Publié dans : Textes
-
Communauté : Interlignes
Ecrire un commentaire - Voir les 2 commentaires - Recommander
Ecrire un commentaire - Voir les 2 commentaires - Recommander
