Danse macabre

Les mains tendent vers le galbe se géminant de temps en temps, procurant aux yeux l’étincelle d’enfance. Cela sille au-dessus un trouble deviné plus que vu mais cela trace une image résistant…

Ces routes d’été où l’air immolé tremble et s’embrume de soi-même.

Odeurs nobles tout autour qui souviennent étonnamment, une origine.   

L’esprit fouaillé se calme et retourne, par l’ondulation fascinante, à l’ailleurs imprécis d’un lieu seulement joint par hasard.

Elles donnent à la matière qu’elles détruisent, des velléités d’expression, une âme exploitée pour leur danse éphémère et qui souvent pétille d’une courte plainte. Du corps mourant surgissant, aspirant au ciel, s’éteignant soudain dans le plus grand silence.

Les mains tendent vers l’enfance brûlant, réchauffant encore. La matière est éternelle, sa métamorphose infinie ! Lumière et chaleur ainsi procurées sont un dû aux doigts demandeurs d’encore toujours plus.

Il souffle en second plan comme un vent d’hiver non vraiment pris en compte. Un rayonnement fossile alimentant pourtant, procurant l’essentielle respiration. Les belles trois-couleurs y puisent la force servant leurs ambitions rageuses. Jusqu’au ciel !

Spectacle d’étincelles tremblant l’air autour, l’inondant d’odeurs personnelles, pétillant au firmament qu’elles voudraient sien des êtres multiples aux désirs euphoriques d’évasions.

Au matin, la grise âtre fume dans l’air froid les poussières des flammes retombées.